Revija SRP 35/36

Jan Shmarchan

 

POSLEDNJI TANGO

 
MESAR
 
Dovoli, da se zazhrem ti v mozhgane,
da skozi solze tvojih nosnic diham
toplino prvotnega ustroja,
nezaznamovanega z mnozhicami
tulechih ovc, pognanih na trate
vedenja in spoznanja.
Naj le enkrat zachutim prvino biti,
kakrshna se je iz Bozhjega duha
porodila na poljanah odpushchanja.
Dovoli, da ti skozi raztrgano kozho
pozhiram sladke koreninice ekstatichne
enosti.
Dovoli, da vsaj enkrat zloshchim lobanjo!
 
 
NAIVEC
 
Ne vedoch, da te chakajo hijene,
zvedavo zresh v prihodnost.
Tvoj Svet, mehka duplina chistosti,
nezaznamovana z jeklom chasa.
Rojen v lesenem zavetrju blata,
da se hranish z upanjem,
stopash po poti dvanajsterih
v imenu novega Reicha.
Motish se, che mislish,
da ne vedo za vsak tvoj prekuc
na starih koreninah mesa,
dopushchajoch katarzo elementa.
 
Prihajajo, slishish njihove skovike?
Z vrvjo in razumom koljejo
starce in bebce, da ti izpijejo
sanje z lic.
 
PROSHNJA
 
Blagoslovljen bodi chuden mozhic,
vklenjen v tiho prerokbo srn,
objokujochih star prapor.
Vdihnjen skozi prah zvestobe,
zhdish na koreninah pamtiveka,
da priklichesh usodo morja,
buchechega v tishini shkoljke.
Osvobodi nas, poslushajoche prasket
utesnjenih zhic, cvilechih v taktu
dokonchane molitve elektrocitov.
Tvoja pot izpod listja
naznanja ples novih jezhic.
Prosim, presezhi nas!
 
 
NJEGOVA BESEDA
 
Umijajah Daldarin
mantaptuja kalaraj
trintha begoh daramaj
kanstavulteh meraptesa
um vabaltas ederes
Klinkuj Dvareh omagina
torum bulva ovedes
taraj ronah gzin dabaja
nat ulana meladvuj
groth tapidu
tvas al - po
 
CHAJANKA
 
Chuda chudes iz celofanskih nebes
grizejo kolke.
"Starash se, draga, ob prvem
srechanju si lizala pishkotke,
dandanes te hrani pelinkovec."
"Ne, a res?!
Odpadli so ti lasje!"
Krizanteme molche rastejo
in prebujajo zharech motiv.
Izpod peresnjaka glodajo
poljske mishi, civilizirane
na prav poseben nachin,
Ementalski sir.
"Bi, morda,
korenje?!"
 
FINALE
 
Pajek si, da te zakolje Ura,
nabrana skozi sok gnilobe.
Kot pish nichevosti strohni
skorja mozhganov in
namesto misli krizhana palica
prebija tvoje zoglenele upe.
Vrzhen bodi na kup Lobanj,
da rodish enost smrdeche Brozge.
Sicer pa tudi krematoriji pojejo slavo.